Писатель и Муза

Когда-то на свете жил Писатель один,
Выдавал на «Ура!» за творением творение,
Брался за всё, не зная границ,
Пьесы, рассказы, стихотворения.

В поте лица и ночью, и днём
Писал он не только в часы вдохновения.
Была и мечта, мечтал он о том,
Что напишет бессмертное произведение.

«Посетит меня Муза, в конце же концов
Я сократил до неё расстояние,
Наденет на голову лавровым венцом
Людскую любовь и мировое признание.

Написано много, и нельзя так сказать,
Что Муза меня не посещала,
Но всё как-то туманно и главный шедевр
Она мне пока не диктовала». -

Так думал Писатель в комнате тёмной,
Снова садясь за письменный ,
И вдруг за спиной голос услышал,
Наверно заснул и это всё сон.

Голос был нежный, похожий на шёпот,
Но отчётливо слышно, что он сказал,
Прошелестел по комнате плавно:
«Здравствуй, Писатель, ты меня звал?»

Он оглянулся и увидел в углу
Кто-то стоит в белых одеждах,
Видно, что женщина, но слишком темно.
«Может быть Муза?» - мелькнула надежда.

«Ты кто, незнакомка? — Писатель спросил. —
Как вошла без ключа сюда среди ночи,
Дверь заперта, и я был здесь один,
В то, что я сплю, верю не очень».

«Это не сон, - донеслось из угла. -
И ты это всё сам понимаешь,
Ты меня звал, и вот я пришла,
И сделаю то, о чём ты мечтаешь.

Но сначала скажи, хочешь ли ты,
Чтобы имя твоё стало бессмертным?
Может ты поспешил, ты точно решил?
Если уверен, помогу тебе в этом».

«Конечно уверен, конечно пора, -
Ей без сомнений молвил Писатель. -
Но что ты стоишь, выходи из угла,
Сядешь за стол, тут места хватит.

Заодно познакомлюсь с тобой я поближе,
Быть с Музой знакомым хотел я всегда,
А то я тебя почти что не вижу,
Когда ещё свидимся, может быть никогда.

Знаю, что видел Музу не каждый,
Так позволь насладиться твоей красотой,
Отсюда мне видно край белой одежды
И что-то сверкает у тебя за спиной».

«Не время ещё, - ответила Муза. -
Слушай меня и молча пиши,
Напишешь шедевр, и тебе покажусь я,
Скажешь спасибо, а пока не спеши.

В распоряжении у нас одна ночь
Но очень много придётся писать,
Сосредоточься, слушай внимательно,
Я начинаю тебе диктовать».

Писатель сразу перо в руки взял,
Внимательно слушал каждое слово,
Она говорила, он молча писал,
Ближе к утру всё будет готово.

Слова превращались в ровные строчки,
Скрипело перо, шуршали листы,
На столе равномерно горели три свечки,
В темноте за окном стрекотали сверчки.

Казалось, что Муза иногда замолкала,
Но писать человек не прекращал,
Муза без слов сюжет продолжала,
А Писатель подхватывал и развивал.

Было там всё, и любовь, и разлука,
Верная дружба и злые враги,
Счастье и горе, солнце и вьюга,
Почти что всё в прозе, но есть и стихи.

Произведение получалось на славу,
Такое лишь гений мог бы создать.
«Мировое признание тут будет по праву». -
Скажет любой, кто будет читать.

Почти всё готово было к утру,
Человек размял затёкшие пальцы,
Муза молчала, стоя в углу,
И Писатель решил, что пора уж прощаться.

«Спасибо тебе, - он Музе сказал. -
Если б ты знала, как я благодарен,
Раньше такого я не писал,
Сегодня с тобой я был гениален.

Получился шедевр, только есть одно «но»,
Впечатление такое, что он не закончен,
Здесь нужен простой, но трагичный конец,
Продиктуй мне ещё несколько строчек.

И если возможно потом покажись,
Помнишь, надеюсь, ты мне обещала,
Я тогда буду твой вечный должник...»
«Должником ты не будешь, - Муза сказала. -

Конечно, ты прав, в творении осталось
Поставить красивую яркую точку,
Но писать ничего здесь больше не надо,
Трагичный финал будет без строчек».

При последних словах она сделала шаг
И во всей «красоте» человеку предстала.
«Ну что ты, Писатель, как будто не рад?» -
Изменившимся голосом проскрежетала.

Муза одета была в саван белый,
За спиною, сверкая, торчала коса,
В капюшоне пустые глазницы темнели,
Там, где по идее должны быть глаза.

«Ты же не Муза, - воскликнул Писатель. -
Я молод ещё, не хочу умирать,
Я хочу своё имя сделать бессмертным
И могу ещё много чего написать».

«Да, я не Муза, моё имя - Смерть,
Но всё это я тебе диктовала,
Ты сам попросил, а я ведь заметь
Вначале тебя предупреждала.

Ты захотел сделать имя бессмертным,
За этим сюда я и пришла,
Люди прочтут, ты станешь известным,
Но сейчас ты умрёшь, теперь уж пора». -

Сказав свою речь, Смерть взмахнула косой,
Повеяло вдруг могильной прохладой,
Тело рассталось с гениальной душой,
Захохотав, Смерть исчезла куда-то.

Писатель остался лежать на полу,
Неподвижное тело с небьющимся сердцем,
За окном постепенно стало светло,
В комнату утро вошло лучом солнца.

На столе одиноко осталась лежать
Последняя рукопись мёртвого гения,
Некому больше её дописать,
Умер Писатель, не закончив творения.

Днём в дверь постучали настойчиво, громко,
Никто не открыл, решили ломать,
Сломали, вошли, обнаружили тело,
Кого-то послали врача поискать.

Но поздно уже, врач не поможет,
Писатель закончил свой жизненный путь,
Он своё имя сделал бессмертным,
А тело к жизни уже не вернуть.

С тех пор прошли годы, но имя живёт,
Писателя знают во всех концах света,
Мировое признание, людская любовь,
Книги, журналы, отрывки в газетах.

Особенно ценят последний шедевр,
Главным признав его среди прочих,
Гадают и спорят, какой был бы конец
Если сюжет удалось бы закончить.

Во всём обвиняют конечно же Смерть,
Как же она могла так поступить?
Помимо последнего гений и впредь
Мог много чего ещё сотворить.

Старуха с косой - это не Муза,
От неё можно ждать только беды,
Но многие с этим пытаются спорить
И часто слова их не без правоты.

Они говорят, что без смерти нет славы,
На примере Великих известно давно,
Имя бессмертным лишь в том случае станет,
Если Муза и Смерть - одно существо.

Ну вот подошла к своему завершению
История эта, спустя много лет,
О встрече ночной Музы и Гения,
О том, как бессмертию помочь может Смерть.

Изложено всё, но и в этой поэме
Не каждый вопрос получит ответ,
Кто прочитал, сам пусть решает,
Что является правдой, а чему веры нет.