Про детство

Почему мы так яростно рвемся в детство?
Я задаюсь этим вопросом уже несколько лет. Не знаю, от чего возникли такие мысли. То ли от разочарования той заманчивой взрослой жизнью, какой она виделась мне в пору финансовой зависимости от родителей, то ли от груза ответственности, но я не могу избавиться от этого ощущения. Может быть это просто нравственная незрелость? Трусость? Сложно сказать. В детстве у нас были иными приоритеты. Проблемы были другого плана, другие интересы. На замечания родителей – «Эх, вернуться бы в детство» мы реагировали саркастическими фразами. А теперь от одних лишь воспоминаний о былых временах, сердце стучит сильнее. Кажется, что помнишь многое из того, что помнить не должен - запахи, которые сопутствовали определенному событию, погоду, цвет неба, ощущение пробегающего по коже ветра. Многие люди «того времени» ушли из нашей жизни, а те, что остались, те, кто был свидетелем наших взлетов, падений, первых влюбленностей и не вовремя сданных сессий, стали особенно дороги.
Мне не хватает ощущения свободы и беззаботности, отцовской защиты, времени, когда можно было пол дня просидеть с гитарой и не чувствовать угрызения совести за потраченное время. Иногда натыкаюсь на старые фотографии, и вот она – ностальгия собственной персоной. По-детски невыщипанные брови, челка как у пони, свой натуральный цвет волос. И глаза… счастливые… дерзкие… и во взгляде такая надежда на будущее, миллиард амбиций.
И кажется, что все будет так, как должно быть. И не можешь представить себя матерью одиночкой, или инвалидом, или просто несчастным человеком. А потом сравниваешь свои подростковые фотографии с нынешними и хочется волком выть. Ведь ты уже не та, и жизнь не такая, и брови тонкой ниткой выщипанные и волосы крашенные. А вокруг столько дел, что гитара месяцами пылится в углу, на чехле сломан замок, но тебя это мало интересует. Выходишь на улицу, и воздух пахнет по-другому, не так, как раньше. И ветер не тот, суровый, хлещет по щекам, смахивая слезы усталости и разочарования. Идешь домой, готовишь ужин, механически разрезаешь курицу на кусочки, мысленно похоронив того подростка, что навсегда останется жить на фотографиях. И глушишь печаль дорогим вином, которое купил по дороге с работы, мечтая отдать многое за то, чтобы вернуться хотя бы на день туда, где лечил тоску шоколадными батончиками, подставив лицо ласковому солнечному свету.