Проснулась я на кладбище. На чьей-то могилке. День Парижской Коммуны с приятелями отмечали. Потом кого-то поминали. Очень мне дорогого. "Гого" (силлаботонизм орфоэпический, бля!). Наверно, писателя поминали? Лермонтова, скорее всего. Очень я плакала. Им это надоело, и они ушли. Даже опохмелиться не оставили. А ведь не май-месяц, а только 1 апреля.
Что посоветуете, товарищи граждане? Может, в монастырь податься? Не примут же без пластической операции… Несчастная я… Какой сегодня год? Где мать-отец, где любимый напиток? Догадайтесь с двух раз, какой именно.
Прошу не путать автора строк с его лирической героиней. Для тех, кто ещё не знает: День Парижской Коммуны - 18 марта.
Угадала, что за напиток. Водка. Не обижайтесь, если вдруг ошибаюсь. Но интуитивно я сразу сказала. Ведь если подолгу в таких жутких условиях проводит человек время, то это для него чуть ли не единственное спасение, правдивое или ложное, не знаю, кому как.