Двое в комнате

Я не знаю твоё тело, также как и твою душу. Невидимое – есть твоя душа. Видимое - это тоже душа, только та её часть, которую можно потрогать. Иногда они пересекаются. Но если их объединяет любовь, то они уже не расстаются.
Помнишь ли милая? Несколько лет тому назад. На улице стоял мороз. Кажется Январь? Мы сидели тогда в теплой комнате вдвоём за широким столом. Нам было тепло и уютно. Мы виделись всего второй раз, но смотрели друг на друга так, как будто перешагнули рубеж золотой свадьбы. Изредка мы улыбались, но мне казалось в тот момент, что мы просто могли встать из-за стола и, ни сказав, ни слова также просто уйти. Но почему-то не уходили? А продолжали пристально смотреть, я на тебя, ты на меня.
Помнишь дорогая? Как вечер стремительно выбежал за край, словно кипяченое молоко. На улице быстро стемнело. Но твой взгляд освещал всё вокруг. Мы не проронив ни слова, продолжали смотреть друг на друга, точно как в первый день нашей встречи, примерно два года тому назад. До сих пор со смехом вспоминаю, как провожал тогда тебя до дома, а ты напрочь забыла, где живешь? Какая приятная глупость. Наверняка вспомнишь ты и о том, как я встречал тебя с работы каждый день. Но однажды я так тебя и не дождался. Ты не пришла. Помню, как твои родители строго сказали мне о том, что ты уехала в Москву.
Я ощущаю странное чувство, когда тебя нет рядом со мной, всё во мне говорит, что ты где-то рядом.
День за днём я воображаю себе, как будто мы вдвоем на морском побережье. Я смотрю в твои пронзительные глаза, улавливаю даже небольшие морщинки губ при разговоре, запоминаю каждую запятую между словами, а ты молчишь, улыбаешься и смотришь на меня.
Я живу с надеждой на то, что обязательно когда-нибудь при нашей новой встрече, я вновь без отрыва буду смотреть на тебя, а ты на меня. Но пока тебя нет со мной. Ничего! Скоро мы свидимся. Правда? Мне есть, что тебе рассказать, надеюсь и тебе тоже. Да! Кстати! Я написал сегодня ночью несколько строк, которые, конечно же посвятил тебе:


Мне не пишется вновь о тебе,
Дорогая моя и чужая.
Я теперь благодарен судьбе,
Что живу, образ твой обожая.

Мне не пишется вновь о весне,
Где мы вечно объятые счастьем,
Взявшись за руки, ночь при луне,
Коротаем, у неба во власти.

Мне не пишется вновь о струне,
Что колышет тревожные души,
И сжигает в рассветном огне,
Память дней, самых светлых и лучших.

Мне не пишется вновь, хоть убей!
Поцелуем на скатертях лета,
О жемчужной улыбке твоей,
О взволнованном сердце поэта.

Но в одном благодарен судьбе,
В том, что песня моя не допета.
Я в письме напишу о тебе,
И надеюсь дождаться ответа.

Два года прошло с нашей первой встречи. Словно целая вечность промелькнула перед глазами. И сейчас я вижу перед собой, твой неподражаемый образ. Ты смотришь на меня, сидя за широким столом, читаешь вслух моё последнее письмо к тебе. Ты упоительно рассказываешь мне о Москве, я о своей провинциальной жизни. Будто и не было никаких расставаний. Два года ожиданий, воспоминаний, надежд, все позади. Ты и я, только вдвоем, в теплой комнате за широким столом. Я ощущаю, как и прежде на себе твой теплый пронзительный взгляд. Два года наши души были рядом. А тела? Да что тела? Главное души были рядом. И разве нужно что-нибудь еще? Пожалуй ничего, кроме понятных и знакомых слов: «- Я люблю тебя!», и ответного: «- Я тоже тебя люблю!».