Запашок

Здесь пахнет осенью. Не рано ли? Июль.
Гнездятся тени в зыбях подворотен.
И ветер по-булгаковски фокстротен.
И бьется в окнах старомодный тюль…

Здесь множатся и плавятся на швах,
Смещаясь, очертания пейзажа.
Волнует душу, нервы будоража,
Неясная избыточность в словах.

Здесь ненароком вдруг замедлишь ход,
И звон трамвая отзовется гулко.
Пространство вздрогнет, а из переулка
Полупрозрачный явится Фагот.

Здесь горек воздух, как чертополох,
И льнет листва испуганно к бордюру.
Застигнут двор, как мир в миниатюре,
В стоп-кадре зоркой вечности. Врасплох.

Greta
http://neizvestniy-geniy.ru/cat/literature/stihi/663779.html?time=1341768890


$$$
Здесь пахнет осенью и чем-то там еще.
Сказать слуге, чтоб убирал почаще?
Доводят тени до инфаркта в чаще,
А в ресторане до него доводит счет.

Здесь снов не видят, даже и во сне.
Трамвай косноязычен, как Платонов.
Запотевает от негромких стонов
Коровьева нахальное пенсне.

Он чувствует, что лету скоро швах.
И пусть роман - безбожно театральный,
Искупит все лишь эпизод оральный.
(Простите мне зигзаг сей аморальный.
Такое не опишешь в двух словах.)

Здесь не едят за ужином горох
И льнет листва застенчиво к бордюру.
Я соблазнял напрасно бабу Нюру.
А мог бы быть роман весьма неплох...