Представь что я сложенный лист бумаги,
ТЫ можешь рисовать, сжечь, вырезать,
Ты можешь расправить и смять,
Швырнуть комком, помять и …
И я промолчу,
Я даже всё это хочу,
Я белый, немного ворсистый,
Я создан для этого,
И не могу просить большего..
Возможно, мне бы хотелось,
Что бы с меня ели вкусное пирожное,
Или писали на мне пером, чернилами,
Каллиграфическим почерком,
Но не стоит грустить,
Мы никто не выбираем будущее,
Как будет, так будет,
Хотя мы пытаемся маневрировать,
Имеем минимальное право на протест,
А я лишь могу плохо впитывать чернила...
Конкретно вот эти строки
Мы никто не выбираем будущее,
Как будет, так будет,
Хотя мы пытаемся маневрировать,
Имеем минимальное право на протест,
А я лишь могу плохо впитывать чернила...
На фоне разыгравшейся депрессии самое-то)) трогает.
,,,некоторые те ещё бумажки)
исписанные неродным языком,
и оттёртые ластиком
согнуты в оригами,
затем закатаны пластиком
хорошо,не совсем измяты-
иначе подтёрли бы задницу,,,
как бы в беленький гладкий
листочек мне переплавиться?