Опять не сплю

Опять не сплю до четырёх,
и всё курю, как паровоз,
на кромке ночи на износ хожу по кухне.
Кладёт мне doc сердитый Бох,
как шов, строку наперекос
на недолеченный невроз в мозгу распухлом.

А я строке наперекор
мосты бросаю на костёр
и в стиле пэчворка узор строчу для шторы,
и со строкой наперевес
иду с сердитыми вразрез,
либидя мысленный процесс до ре-мажора.

В мозгу свербит сердешный друг,
кому меня, а также ту
сортировать невмоготу, а только комкать,
то невдомёк, то недосуг
одну отправить за черту, -
превозмогая маяту, хожу по кромке…

А может, это добрый знак,
когда в душе такой бардак
и ангел сыплет в чай мышьяк, едва не плача?
И отказать нельзя никак:
направо – Бох, налево – мрак,
и весь мой век пребудет так, а не иначе…

Листва летала золотая,
туман от окон отсекая…
Не чуя ног, души не чая,
смотрела я поверх домов.
Себе Токаем потакая,
до дна пила я чашу чая,
и вышла песенка такая
про эту самую любовь…