На цыпочках крадусь, как кошка, осторожно,
Тревожить я боюсь наш спящий старый парк,
Весь в утренней росе, сухой остаться сложно.
Куда меня манит туманный полумрак?
Не думать ни о чём, доверив провиденью
Прогулку в ранний час, и только лишь одной
Мне осенью дышать! Стоп... будто я под сенью
Тех мирных лип? Да, вот беседка предо мной.
О, маленький цветок, как ты дарил когда-то!
«Смотри, не наступи», – я говорю себе.
Присела… Грусть-печаль… «Ты – точка невозврата?» –
Вдруг лепестки его заплакали, в мольбе.
Как будто знак какой… Ты обо мне скучаешь?
Я не гнала тебя. Ты, помнишь, сам ушел.
Ошибкой был тот миг и встречи ты не чаешь...
Нет, был бы этот шаг нам, каждому, тяжёл.
Что ж, значит, не судьба… Беседка в старом парке
Звала меня зачем? И маленький цветок
Случайной встречей стал… последний он, неяркий,
Возьму его с собой, он здесь совсем промок.
Я не корю тебя, всё в прошлом, пережито,
Перегорела боль… Лишь маленький цветок,
Что в книжке берегла, и этот... под защитой
Стихов моих простых – вдвоём, как пара строк.