Я и сам вовсе не сторонник кубизма, - кубизм посредством геометризации навязывает миру свою волю и, тем самым, формализует язык искусства. Я, напротив, стремлюсь подражать природе в самом образе действия: "...Упорно и точно рисуй каждый атом. Упорно и точно вводи прорабатываемый цвет в каждый атом, чтобы он туда въедался, как тепло в тело, или органически был связан с формой, как в природе клетчатка цветка с цветком..."
Меня упрекают следующим образом: "...Наша критика-анализ здесь на сайте Вам просто смешон, слышется мне." Я хотел ответить Вам как-нибудь остроумно-весело. Но у нас жара стоит жестокая, поэтому всё моё остроумие - фюйть! Вроде того, как "alle Juden aus Paris — füit"
Конечно же, это КОТ, - я абсолютно уверен, и, - на мой взгляд, - ошибиться тут практически невозможно:))
Мимо кошака над городом я пройти не могла. Такой здоровый упитанный кошак целеустремленно, по-хозяйски направляется по крышам к своей кошачьей цели. При этом, как истинный кот, попирает своими лапами несколько крыш (домов? семей?) одновременно.
Видите ли, уважаемая Ольга,
вообще-то это картина мемориальная, и посвящена Марку Шагалу, - с его всяческими летаниями, - в частности, - с картиной "Полет над городом". А следовательно, посвящена и городу Витебску. Так что Вы совершенно правы, - это "полный портрет небольшого городка..."
Непосредственным же, решительным импульсом к написанию этой вещи, послужило вот это стихотворение Роберта Рождественского:
"МАРК ШАГАЛ
Он стар и похож на свое одиночество.
Ему рассуждать о погоде не хочется.
Он сразу с вопроса:
«— А Вы не из Витебска?..»—
Пиджак старомодный на лацканах вытерся...
«—Нет, я не из Витебска...»—
Долгая пауза.
А после — слова
монотонно и пасмурно:
«— Тружусь и хвораю...
В Венеции выставка...
Так Вы не из Витебска?..»
«— Нет, не из Витебска...»
Он в сторону смотрит.
Не слышит, не слышит.
Какой-то нездешней далекостью дышит,
пытаясь до детства дотронуться бережно...
И нету ни Канн,
ни Лазурного берега,
ни нынешней славы...
Светло и растерянно
он тянется к Витебску, словно растение...
Тот Витебск его —
пропыленный и жаркий —
приколот к земле каланчою пожарной.
Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки.
Там зреют особенно крупные яблоки,
и сонный извозчик по площади катит...
«— А Вы не из Витебска?..».
Он замолкает.
И вдруг произносит,
как самое-самое,
названия улиц:
Смоленская,
Замковая.
Как Волгою, хвастает Видьбой-рекою
и машет
по-детски прозрачной рукою...
«— Так Вы не из Витебска...»
Надо прощаться.
Прощаться.
Скорее домой возвращаться...
Деревья стоят вдоль дороги навытяжку.
Темнеет...
над улочками малых городов
летает кот с зелеными глазами
и видет он все ночи напролет
все то что мы считаем чудесами
его полет изящен и красив
вдыхает кот все ароматы сада
остановился у цветущих слив
растущих за высокою оградой
но через миг он снова полетел
опаздывать на встречу неохота
кот хочет чтоб все было very well
свиданье ждет его в конце полета