Сколько тёплых домов я покинул за годы исканий,
По пространству печали свершая уверенный ход,
Но от ножен мечей затвердели и сердце, и длани,
И меня величают в народе "Второй Дон Кихот".
Если в мельнице пусто, а ветер приносит неправду,
Я готов потревожить такой злободневный союз -
Неизменным останусь и даже в преддверии ада
Я не брошу на землю орудий карающих груз.
Можно сильно устать, но сдаваться - плохая примета,
Если пройденный путь это долгая повесть разлук,
Если нет очага, что тебя ждёт в неведомом "где-то",
И хранитель-амур поломал от отчаянья лук.
Что за мудрость приносит страданье? Каким прозорливцам
Открывается тайна смиренья, терпенья, добра?
Никогда не встречал я чудес - разве что в небылицах,
В экзотической пляске теней от ночного костра...
Да, я выбрал сиротскую боль безнадёжных скитаний -
Мне доступно лишь это стремление жить и мечтать.
Право быть, кем ты хочешь, достойно оплаченной дани,
Холодов и метелей, дождей, оживляющих гать.
Да, мне грустно, погибель близка, как любая разлука.
Из поломанных копий никто не сколотит мне крест,
Но ворчливые мельницы вымолят свежую муку,
С нею ветер развеет безбожный мой пепел окрест.
А пока во владенье моём опустевшие гнёзда,
Неизбывная святость дорог и глухих пустырей.
И холодные, вечно холодные бледные звёзды
Над пшеничными волнами тёплых осенних полей.