Кто истинный художник эволюционист или подражатель.

Всевышний - Истинный Художник,
Скульптор и Поэт, Композитор и т.д.
Остальные - подражатели и... подмастерья

... а чего такой выбор скудный (лишь "эволюционист или подражатель")?
А что, художнику уже нельзя быть "революционером"?  

Пикассо говорил о том, что хороший художник ворует,а плохой копирует. Я не любитель Пикассо,но здесь все в точку.Воровать-встраивать в свое творчество,обогащаться,преобретать переделывать и выдавать свое.Копировать-жалко подражать.)

А просто творить, изображать не пробовали??? художники...блин....

просто творят и изображают труженники, а талант это прежде всего труд))) а написульки там всякие, а потом нытье меня не понимают в чем суть искусства и почему я пишу как Пикассо и Кандинский но я неизвестен кроме своих друзей-удел бездарей)))))

Кто ИСТИННЫЙ художник? Наверное ИСТИННО ответить сможет только дипломированный эксперт по ИСТИНЕ.  
Если серьезно - оценка любого произведения искусств, это АБСОЛЮТНО СУБЪЕКТИВНАЯ штука, базирующаяся либо, обычно, на мнении большинства, либо мнении "признанных экспертов" (опять же, всегда субъективном), либо на личном эмоциональном восприятии. Шевельнулось, что-то в душе - значит оно (искусство).
Лично, для меня "истинное" - последнее.
И вообще - спорить об искусстве (ИМХО), глупейшее занятие - Искусством нужно наслаждаться. Лучше молча, чтобы не потерять ни капельки наслаждения.


Как сказал поэт:

Каждый прав и каждый виноват,
Все полны обидным снисхожденьем
И, мешая истину с глумленьем,
До конца обидеться спешат.
Эти споры – споры без исхода,
С правдой, с тьмой, с людьми,
с самим собой,
Изнуряют тщетною борьбой
И пугают нищенством прихода.
По домам бессильно разбираясь,
Мы нашли ли собственный ответ?
Что ж слепые наши «да» и «нет»
Разбрелись, убого спотыкаясь?
Или мысли наши – жернова?
Или спор – особое искусство,
Чтоб, калеча мысль
и теша чувство,
Без конца низать случайные слова?
Если б были мы немного проще,
Если б мы умели понимать,
Мы могли бы в жизни не блуждать,
Словно дети в незнакомой роще.
Вновь забытый образ вырастает:
Притаилась Истина в углу
И с тоской глядит в пустую мглу
И лицо руками закрывает...