Мои Закладки

vitan

На водопое

Anatole

"Ослеп поэт"

Значенья не имеет - нет...ослеп поэт
- душа ослепла
Не выдумать дворцов из пепла, и не
увидеть Божий свет
А в слепоте брести вперед так
страшно и невыносимо,
Всевышнему скажу спасибо, что дал
на время оберег.
Свою любовь и красоту, рассыпал
мне в ладони манной,
И хоть иллюзии коварны, не
отрицают наготу,
Такой пьянящий вкус дурмана, свою
давнишнюю мечту,
И выпавшую к счастью даму с
намеком знаковым иду.
Я выпью солнца горький мед, миную
зыбкое болото,
Пусть мне подножки ставит кто-то,
но есть движение вперед.
И если это тонкий мир, где
расшивают в шелк и магму
И так используется лакмус, и так
трактуют звуки лир...
То черт с ним, много слишком мер,
затухших и непостоянных,
Тропой из лести и обмана, другим
рисующих пример,
Тройничным звоном пустоты сосуд
не будет - полной чашей,
По что нам нужно C`est La Vie, когда
повсюду слышен кашель.
Не для души и не для дум, не для ума
и не для дома,
Ослеп поэт, налейте рома, померк в
душе волшебный свет,
Значенья не имеет нет, не выстроить
дворцов из пепла,
Хоть сто регалий и карет, когда душа
твоя ослепла.

Картузов Михаил Владимирович (zar_3_70_kartuzov)
Картина называется "Острова" (холст, масло). Свято-Никольский собор в Кронштадте. Посвящается памяти Галины Вишневской. Здесь можно посмотреть фрагменты:
1) http://neizvestniy-geniy.ru/cat/design/holst/781364.html?author

2) http://neizvestniy-geniy.ru/cat/design/holst/781366.html?author

Jiff из города Юрга.

Каждый день одно и то же

В серой массе бетона квартира и свечи,
Никотин на обоях… Похмелье и сплин,
Совсем рядом твои малолетние плечи,
И безумство моих черно-белых картин.

Вечер в Питере. Снова промозглость тумана,
И несвежая простынь от влаги липка,
Развела, как мосты, на руке вены рана,
Ты прости, если сможешь, меня дурака.

Ни мазка, ни строфы, только муть от портвейна,
Только дым сигарет и мосты за окном,
Только ты... И в наушниках голос Кобейна,
Паранойя эмоций и секс перед сном.

Хмурым утром прогулка с тобою на пару,
Как всегда от квартиры ищу долго ключ,
Собирают бомжи во дворе стеклотару,
Мелкий дождь пеленой. Ветер зол и колюч.

Хрустнет банка пивная под стоптанным берцем,
Безнадега в пространстве… Мой декаданс.
Мы устали от лжи, мы не чувствуем сердцем,
Ты молчишь… Я курю отсыревший «Альянс».

Дождь разбавлен, как спирт. Мы с ним одиночки,
Обнажила Нева свой шершавый язык,
Я ногтями крошу свою жизнь на кусочки,
Ты уйдёшь, дождь останется… Впрочем, привык.

Юрий ARKTUR из Санкт-Петербурга

СОЛНЦЕ СКВОЗЬ ЖАСМИН

Ты выплываешь из загадочных глубин,
Лицо еще хранит печать других миров,
Где мягкий свет луны и тонкость белых вин,
Прозрачность слов.

И в этом хрупком пограничье не дыша,
Ты проживешь еще две жизни или три,
Где ты была сейчас, что видела душа,
Не говори.

И фрукты на столе, и кофе заварной
Дымится в чашке, солнце сквозь жасмин,
Тебе так радостно в пространстве быть женой,
Есть апельсин.

Чирикаешь со мной о всякой ерунде,
О Хампердинке, например, что он – король!
Он, может быть и Бог. Ты все узнала где?
Скажи пароль!

Уильямс Энди, говоришь? Прикрыть окно..?
Да, знаю, разумеется, напеть мотив…?
Давай на вечер в восемь купим сыр, вино -
И на залив!

Боишься комаров.., что ж, ужин при свечах!
Балкон с луной, мартини экстра драй, цветы!
Верлибр..? Ты будешь без стихов моих скучать..?
Несносна ты!


А я тебе сказал.., ну, хорошо, возьми!
Жаль, что в косметичку не просунуть шкаф–купе!
Я буду терпелив… с восьми и до восьми
К твоим ЧП!

Вот так проходит день, за ним другой во след,
Жасмин так высоко поднялся к облакам,
Все говорят вокруг, что нас на свете нет,
Мы где-то там…

Но иногда, когда взрывается сирень,
И шепчет жаворонку Бог свои стихи,
Мы появляемся и продолжаем день -
Берём духи!

Нет, не спешу... Из классики? Ну, пусть... "Дior"!
Я старомоден, да! Конечно, "Prada" - шик!
Так и пишу себе - расширить кругозор!
Дочь из Италии! Люблю её, скажи!

vitan

К острову сокровищ

Ana

Метель

Под утро — темнота
касается души
сквозь мерзлое окно
и мерзлые постели,
как лезвие — холста,
уставшего от лжи,
где кисть — веретено метели...

И как не повернешь,
все ближе и бледней
сквозь сумрачный покров
лицо в оконной раме...
И ты еще живешь,
а белый соловей
уже поет, что нас с тобой не станет...

Мой воспаленный бред —
твой неусыпный страж,
сквозь завыванье вьюг,
сквозь завиранье буйствий...
И вот уже рассвет
стирает карандаш,
размазывая круг предчувствий...

Но ветра кружева
все гуще... и мертвей,
и свадебность садов
слетает с пьедестала,
и я еще — жива,
а белый соловей
уже поет, что нас с тобой — не стало...

Волнуют меня её стихи. Многие.

poltava1

Старинная библиотека

Там по ночам гуляют чьи-то тени,
С лучом рассветным исчезая вмиг.
Герои сказок, словно привиденья,
Чуть слышно бродят среди пыльных книг.

Здесь днём пустынно. Шелестят страницы.
Как жаль: кричать им громко не дано.
Часы стоят. Не нужно торопиться,
Вся мудрость мира собрана давно.

С картин взирают дамы той эпохи,
Когда считался роскошью парик.
И языка жемчужины, как крохи,
Здесь ищет в книгах сухонький старик.

Здесь есть моря. И гордый алый парус
Стремится к землям сказочной страны.
Ах, сколько книг забытых здесь осталось!
И как прекрасен запах старины!

Возможно, шустрый маленький мальчишка
Сюда сбежать от мира будет рад.
И обнаружит со стихами книжку,
Что я писала много лет назад...

Ольга Степанова (OlgaS)

Мне снился серый день...

Мне снился серый день.
Дома. Дворы.
Над улицей, как стая мошкары,
охрипшее металось вороньё,
невысохшее хлопало бельё.

Висели клочья серых облаков,
деревья шелестели осторожно,
и было почему-то невозможно
дотронуться до их сырых стволов.

Мне снился день
без солнца, без лица.
Сойдя на землю с шаткого крыльца,
я шла монашкой, опустив глаза,
не зная, что смогу ещё сказать,

когда на серый цвет больного дня
ты выйдешь из вчерашнего сиянья
и в тёмно-сером бедном одеянье
ты не узнаешь бывшую меня...

vitan

Морской пейзаж

Averkina Elena (violahorse) из Белоруссии.

Альбатрос
(масло, акрил)

Автор Bonaventura из Харькова.

Моя Готика

Брови сердито сдвигают осенние сумерки
Лучик надежды улыбкой прощальной - прости
Как обещанье вернуться по настоящему
Не предавай никогда меня больше - пожалуйста

Светом луны постучимся в окошко разбитое
С мятых страничек стирать дорогие черты
Тенью печальной бродить по следам-фотографиям
Помнишь ещё - мы так долго готовились жить

Своды готических снов - заночуем у этой стены
Камнем без имени - пусть, обойдёмся и так
Свежие раны прикроем венками-заплатами
Тихою радостью счастья - не чувствовать боль

Тупейко Борис Сергеевич (tupeyko) из Питера. Рекомендую вам посмотреть все работы этого художника, особенно в цвете.

Собственность

saqwert Игорь Медведев из Москвы. Его картины кажутся мне просто волшебными...

Пушистый закат

saqwert

Зимний трамвайчик-2

Нда... это вам блин не Стас Михайлов....

Jiff "Всё для тебя"

Всё для тебя – туман, дожди и грозы,
Рисунки на обоях и мечты,
Стихи без рифмы и осколки прозы,
И просто чистые тетрадные листы.

Плач ангелов, на столике икона,
И сумрак в геометрии углов,
Медведь, впитавший серость поролона,
Пол пачки сигарет и сладость снов.

Всё для тебя… Шампанское с зарплаты,
Прогулки в парке, «тёмного» стакан,
Как гильзы, отлетают дни и даты,
Опустошая сердце и карман.

Дождь за окном, свет фонарей дрожащий,
Гитары звук и трескотня сверчков…
Мир без тебя – пустой, не настоящий,
Как покрывало, сшит из лоскутков.

Всё для тебя… Но грифель на исходе,
Пульс снова падает к отметке «ноль»,
Я умер, или что-то в этом роде,
Всё для тебя, беспечная Ассоль…

Для читателей форума и модераторов сайта:

флуд и бред буду удалять.

poltava1

Ведь предают не только на войне,
Стреляя в спину с равнодушным взглядом.
Когда в окопах, как в кошмарном сне,
Разрыв гранат ты слышишь где-то рядом.

Да, предают не только на войне...

А я б с тобой в разведку не пошла.
В какой-то миг почувствовала кожей:
След от костра, где угли и зола,
В лесу холодном отогреть не сможет.

А я б с тобой в разведку не пошла...

На теле рана - легче, чем в душе.
И чтоб предать, нужна всего минута.
Но часто после выстрела уже
Мы это понимаем почему-то...

Как жаль, что после выстрела уже...

Makosh

Эпиграф: «Графо-ман – человек, понявший только графическую сущность слова» (Руслан Навроцкий)

А ты-то что, изкоживон-мастак,
мучитель смысла буквосочетаний,
искатель околоточных скитаний,
какой рожон тебя в ночи растак?

И где, скажи, твой чёрный человек,
кладущий на твоё плечо десницу?
Нашёл бы лучше ты себе девицу
и закатился в стог на целый век.

Но ты писуешь буковки в строку,
сливая на бумагу жидкой струйкой,
и в этих начертаниях ни струнки,
а только гулкий клёкот на току.

Наташа Kata

Ананасы на завтрак

Умирала эпоха,
Низко падали цены.
Гомерический хохот
Разбивался о стены.
Ночь сулила разлуку.
Лик луны перекошен.
Под горячую руку
Ей попался Волошин.

А потом Северянин,
Мережковский и Белый…
Нежный взгляд затуманен,
И душа улетела
В те края, где не знают
Ни печали, ни горя,
Где под солнцем сверкает
Изумрудное море,

Где тревожно и сладко
Тает южное лето.
И она без остатка
Отдавалась поэту.
Как же был одинок он!
Тоже ласки хотел он.
И пружинистый локон
Щекотал его тело.

И в волнении страстном
Забывала мгновенно
И просроченный паспорт,
И облезлые стены,
И долгов вереницу,
И весеннюю слякоть…
Шелестели страницы.
Было некогда плакать.
***
И в порыве внезапном,
Озорном, хулиганском,
Заказала на завтрак
Ананасы в шампанском.

Марат Куприянов (mrgluk) из Белоруссии.

…и вот однажды, звонким бабьим летом,
увидишь: было глупым и пустым
так восторгаться этим жёлтым цветом,
который показался золотым.
Восторг пройдёт, а пыль китайских грамот
дотла в костре морозов догорит…
И ты поймёшь, что понял даже мамонт,
когда вокруг собрались дикари…

Евгений Пейсахович (Pey733) из Израиля

Вот ложка дегтя, занесенная
над бочкой меда,
а вот идет овца паршивая
к большому стаду,
вот глупые троянцы удивленно
разглядывают дар данайцев жадных.
Но, слава Богу, жизнь остановима,
и надо верить, что не станет хуже:
прольется ложка дегтя меда мимо,
овца пройдет, и Трою не разрушат.

И вот ещё:

И жизнь катится.
Смородиновый лист
ярчайшей зеленью блестит в горячем чае,
смородиновый воздух источая,
как источает звук саксофонист.

Журчанье чая как теченье дней,
оставь надежду - пусть умрет последней,
зеленым лишаем на плеши медной,
опятами у основанья пней.

На них всегда прилипшая хвоя,
пожухлая коричневая хвоя.
Пиры, переходящие в запои,
грибы в себе загадочно таят.

И сладок вечерами алкоголь,
и жаль, что он сосуды истончает.
И жизнь упрямо возвращает к чаю.
Какая грусть во всем. Какая боль.

И ещё это:

В полутьме, полупахнущей кухней,
с жесткой горечью старой одежды,
закачаются дряблые руки,
пустоту в пустоте развешивая.

Коридор для хромых и убогих,
кто не слеп - то раздет и оглушен.
Но стоящий на самом пороге
непонятно прошепчет: слушай.

У разорванных бронхов, у сердца
плоть замрет недоокостенев,
карамельные запахи детства
перед смертью вернутся ко мне.

Через капли с березовых веток,
грязный снег в замерзающих лужах
в пустоту бесконечного света
непонятно отвечу: слушай.

Пока всё.

Александр Серб (CMOLKA) из Украины.

Ретро
(холст, масло)

ARKTUR

Пение коноплянки

Какое высокое небо стоит над Парижем!
Такое вот небо мой друг бы назвал
Голубым океаном,
Но он сейчас занят,
И, вроде бы, яростно пишет
О странной любви к двум роскошным,
Причудливым дамам.

Одна в золотой Ойкумене, и дочь ювелира,
Отец не надышится ей, как над редким
Своим диамантом,
Слывёт он в округе сычом,
Но завидный транжира,
И редко увидишь его
У свечи с фолиантом.

Другая живёт на Руси в терему Ярославском,
Свои хороводы с подругами водит
Она на Купалу,
В Гардарике как-то особенно
Веруешь сказкам,
И солнце здесь ярче стократ
И богаче коралла.

Такие вот красные речи я слышал от друга!
Конечно, он, скажем, не эллинский ритор,
Но с чувствами малый!
Кому-то бердыш подавай
И чешуйкой кольчугу,
Ему - Елевсинских мистерий
И праздник Купалы!

Я был у него в терракотовом доме в Глануме,
Мы ели с ним вечером сыр с артишоками,
Пили рацину,
Он как-то сказал мне с усмешкой,
Что в сущности умер,
А дух перебрался в Саис
Изучать медицину.

А книга,что книга - собранье красивых иллюзий!
Папирус с дурными стихами хорош
При растопке камина!
Уж лучше прожить черепахой
И ползать на пузе,
Чем плохо горшки обжигать
И расходовать глину.

Тогда я не ведал в словах его мрачных прозрений,
Да мало ль что скажет вино,
И во время гулянки!
Как пели чертовски-душевно
Той ночью в сирени
Гланумские кеноры,
Он говорил - коноплянки!

Пойду вон из логова выть на луну с косогора!
Он здесь не хотел оставаться, мой друг.
Только белый папирус
Хранит его почерк,
А чаша - следы мандрагоры,
И что-то в душе моей
Туго и плотно закрылось.

Эмаль растеклась золотая по глиняным крышам,
И в рану неслышно проникла -
Стянулась глубокая рана,
Какое высокое небо стоит над Парижем!
Мой друг бы назвал его точно -
Живым океаном!

Ana

Майское (хисти)

Остолопствую. Сумасбродствую.
Обезумела, дальше некуда.
Я сама себе — и холопствую,
И дворянствую. Больше некому.

Понимал бы кто привередливость.
Объяснил бы кто (чем паясничать),
Для чего нужна сердцу въедливость
В глубину вещей. До неясного.

А за стенами, а за окнами
Сумасшедший май бродит с посохом,
Тычет палкою в землю мокрую,
Да стучится в дом тихим постуком.

Там, в ночи, ему — ливни вылиты,
На безлюдии, сам себе родня,
Моему он шлет сердцу выверты,
Своему берет откровения.

Распахну ли дверь из последних сил,
Загляну ль в рассвет, точно в обморок, —
Сумасшедший май провода скосил
Да жует луны сочный окорок.

И опять сижу — остолопствую.
На своем шесте кукарекую,
Что сама себе — и холопствую,
И дворянствую. Больше некому.

Антон Колпаков из Ижевска (toher).

Этот вечер

Этот вечер - привет девяностых:
Роберт Майлз. Одиночество. Трасса.
Под защитой стального каркаса
Еду я сквозь прозрачную осень.

По привычке включу поворотник,
Присмотрю уголок для ночлега...
Три недели - до первого снега,
Пять часов - для истерзанной плоти.

А душе - целой вечности мало,
И поэтому - вновь километры
Фиолетовой линией спектра
Проступают на капле опала.

Так что вечер - он знает о многом
И не терпит дешевых уловок...
Воздух свеж, словно первое слово,
И безбрежен, как точка истока...

xxl333 - художгик-пейзажист из Гомеля.

Летние деньки

Марат Куприянов (mrgluk)

Время-мельник всё размелет
И продаст дороже, но…
Среди тысячи похмелий
Мне запомнилось одно:
Льна простынное сукно
С лёгким запахом жасмина,
Недопитое вино -
В двух бокалах у камина…
Ни дурной хандры, ни сплина,
Только всполохи зари…
И судьба в руках, что глина,
Разминай, лепи, твори!

А теперь на утро – кофе,
Чтоб стряхнуть остатки сна…
А душа желает — в штофе
Пьяной юности вина…
Разве в том моя вина,
Что ищу остатки хмеля,
Трезвый или с бодуна,
В складках скомканных постелей,
Что скрываю от метелей
И от зависти людской
Колокольчики апрелей
Под одёжкой шутовской...

Андрей Земляков (parallel) из Украины.

Я к тебе привыкаю

Я к тебе привыкаю, как марка хорошего кофе
прорастает из чашки, дурманит изысканным вкусом,
вытекает из пара в бунтующий и ароматный,
смолянистый, с горчинкой, осадком, тугой концентрат.
Он в составе меня. Он взломал засекреченный профиль,
все пути на ладони собрал нерушимым союзом -
капитанским узлом. И концы от дороги обратной
заплело, затянуло, прошло. Но я этому рад.

Я к тебе привыкаю. Давно/добровольно/системно.
Мы танцуем, паруем, парим, переходим границы,
реагируем жестко, жалеем об этом - все реже…
(говорят- есть болезни, которые лечат всю жизнь)
Машинальные мысли, избитые фразы и темы,
даже сон иногда на двоих одинаковый снится,
как лошадка бежит, отбивая мячи, по манежу,
без аркана, узды - за морковку из рук госпожи.

Я к тебе привыкаю. Лечу за космической пылью,
наблюдаю, как движется, дышит бурлящая масса,
с виду – грозная сила, но может и просто, сквозь пальцы,
незаметно истаять. Оставь, проклинать магнетизм.
Твоё поле с тобой. Поле боя и поле бессилья.
Я порой забываю, насколько ты в гневе прекрасна,
как сверкают во внутреннем мире пылинки-повстанцы,
как сознание вяжет, вплетает еще одну жизнь

в свое чуткое лоно… вот как это можно постигнуть?

picasso - начинающий художник из Казахстана.

Весеннее настроение )))))))