Может явь, а, скорее всего - сон.
Холодно, мерзко, зуб на зуб... Не польщён. И никто не обнимет - жаль.
Холодна... И её печаль -"домовой, покой, судьбой" - печать.
А по улочке-дурочке, муза грузом: "С чего начать..."?
Знать, бессонных ночей, одиноких, мне уже не встречать?
Безмятежен и светел лик горящей свечи... В ночи...
А ведь ты ничего не заметила...
Ветер! Помолчи... Не задувай, нечего мне оставить тебе, как щит!
........
Лист, исписанный мною, чист. Спит у печки за день уставший веник.
Однова гложет - за дрожь капли-мысли мне надлежит...
В шоры, в узы, в застенок?
Смурно...
Всё одно! И зудит, и зудит в ухо:
"Милый, жду.. Не всё ли равно, кто Я есть для тебя -
Девонька-Смерть или в пол-уха - Старуха"?