Напишу ли я последние стихи,
возложу ли свои мысли на бумагу
и приму ли вновь расплату за грехи,
и глотну ли обжигающую брагу…
Сколько слов на волю выйдет из меня,
словно души покидающие бренность,
а в пути то камнепад, то полынья
да призывы соблюдать во всём корректность…
Но прости, что лицемерить не люблю,
коли чёрное, веду по небу чёрным,
ты не бойся, я и белое люблю,
помню, был когда-то с белым обручённым…
И в краю, где мне пророчили беду,
смерив гордость, опускался на колени,
левым боком ощущая лебеду,
ну а правым необычный приступ лени…
Не борец, в который раз я ухожу,
не держи меня, судьба, на повороте;
а как быть, в последнем слоге подскажу,
и надеюсь, что всё образно поймёте…
Не в стихах давно живёт моя любовь,
существует ли она в реальной жизни;
удивление порою вскинет бровь,
и прочтя, от изумления присвистнет…
Но прости, что лицемерить не люблю,
коли чёрное, веду по небу чёрным,
ты не бойся, я и белое люблю... Поэт, настоящий, чужд лицемерию! Денис, я тебе верю!
коли чёрное, веду по небу чёрным,
ты не бойся, я и белое люблю... Поэт, настоящий, чужд лицемерию! Денис, я тебе верю!