Я снова увидел дощатый причал,
воронье крыло общепита,
газетный киоск и сгоревший Урал,
и стелу ничто не забыто,
а ближе к реке, где сидят рыбаки
на влажном от мороси склоне —
зеленые лодочки их, и мостки,
плотвицу в молочном бидоне.
Они собираются здесь ввечеру,
когда позволяет погода,
и, вытащив лодки, играют в буру,
и водку глотают, как воду.
И снова, как в детстве, мне хочется выть
и каждого вспомнить солдата,
и мертвую рыбу в бидоне ловить
на красную леску заката.
____________________________________
Автор неизвестен.
Между Сциллой и Харибдой,
Между Богом и моралью,
Между небом и землею,
Балансирует душа...
Карту чёрного квадрата,
С деревенской пасторалью,
В ограниченном пространстве,
Совмещает, не спеша.
А судьба швыряет тело,
Как бездомную собачку,
И ни скромный ни смиренный,
Не гнушаются наград.
Муж отправился за водкой,
Целый день стирает прачка,
А вокруг - чужие дали,
И никто не виноват.
И никто не виноват.
Саш, вот так новинка... воедино столько образов и мыслей... Именно так выражается та самая тоска скуки, от того, что происходит вокруг.
Крылья бы...