Мотыльку, наконец,
Ночь шепнула: - «Лети…»
От рождения - час... силы очень малы…
Чтоб изведать судьбу,
Нужно выбрать пути…
Сделав шаг осторожно, до края скалы...
Неуклюже, впервые
Он крылья раскрыл…
И свалился в колючую, липкую тьму...
Миг паденья… Но вдруг,
Ветерок подхватил…
Самый первый маршрут... выбирая ему.
Мотылёк осознал,
Всю опасность вокруг...
Это шорохи крыльев летучих мышей...
Их не мог заглушить,
Сердца бешеный стук...
Познающие смерть - не имеют врачей.
Мотыльку повезло…
В этой тёмной ночи;
Вот жилище людей, где опасности нет.
Опьянённый огнём
От горящей свечи…
Рождённый во тьме - устремился на свет!
Бился больно в окно,
Не пытаясь понять...
Что закрыло к спасению, путь изнутри?
Ночь кричала: - "Ты смог!
От меня убежать?!"
"Быть свободным хотел? В огне и сгори!!!"
Отворилось окно...
Отворилось окно...
Картинка – Инет
Музыка – Music Junkies – «Indira»
Зарисовка - моя
Таня, ты должна сама порассуждать...) У меня ж не сказано, что он сгорел! Каждый сам пусть домысливает. А вариантов финала - ТРИ.)) Но мне кажется, вот который изначально при прочтении увиделся - тот и есть твой. На подсознательном уровне ответ приходит.))
Вот такой вот удел всех ночных мотыльков...
Но ведь в мире всё богом прописано.
Бог цветку корни дал, Старику - жалкий кров.
Мне? А мне в новый год - ирисы...