А в нашем дворе печальная вишня
цепляет душу сухими ветвями.
Как старая бабушка, лишняя.
Как нищенка под церквями.
Растеряла года-косточки,
и смола-слеза стелется.
Из газеты лодочка
вестями делится.
Ждать плодов
смешно.
И срубить
грешно.
Но звучит неизменно
музыка Шопена...