Строка вольна вспоить тетрадь. Речь о любви. Иду писать…
Раздор волною штормовой Вскипел и брызжет бурными речами. Не ищут встреч рука с рукой – Вновь полынья коварная меж нами. В пылу страстей и друг нам – враг. Покуда мо'рок¹ не иссяк – Не расплескаться мирному рассвету, – На разум гнев накладывает вето. Я приласкать сумею боль, – Смутится пульс неистовой стихии. Верней иных одна анестезия: Любви волшебный парасо'ль²…
Лишь взмах ресниц – от горьких слёз До торжества – почти до исступленья! Психе'³ таких метаморфоз, Что лицедей в полёте вдохновенья: И плачу – вдруг, и вдруг – смеюсь. Едва щеки щекой коснусь – Прибавлю к чуду новое волненье: Палитра чувств щедра на впечатленья. Ничуть не жаль ни слёз, ни мук – Достанет мне и малого блаженства. Прискучил рай в пригожем совершенстве: Без пылких встреч, без злых разлук…
Во всякий день в моём окне Всё белый снег… жасминное цветенье. Весь белый свет дарит благословенье: «Люблю» – в сердечке… на стекле…
Кипит и брызжет злая речь.
Ведь и не может быть иною.
Рука с рукой – в раздор с волною.
Уже давно не ищет встреч.
Кто друг, кто враг – где взять ответ?
В пылу страстей, покуда морок.
Рассвета проблеск больше дорог.
Чем зуд накладыванья вет*.
Удушья цепанёт лассо ль.
Иль пульса рваного смещенье.
С анестезией из смущенья.
Под хладнокровный парасоль.
Ресниц запутавшихся взмах.
И слёз, начавших наступленье.
За торжество до исступленья.
Метаморфоз в иных умах.
Что плакать? – слёз ничуть не жаль.
Лишь векам горестное тленье.
Палитра чувств на впечатленья.
Никак не вместится в скрижаль.
Не то, чтобы посыл фальшив.
Чужая мука не достанет.
Пусть скажут, что на мне креста нет.
Что жил, разлук не придушив...
В моём окне, уж смаясь там.
На день любой, как есть, почти что.
Как часовой, зима, стоишь ты.
С отметкой в табеле постам.