День был весенним, душисто-тюльпановым,
Ты книжку мне дал со словами: "Прочти!"
Старенький томик в обложке сафьяновой
Сберёг на страницах стихи для души...
Поэт их писал своей даме таинственной,
Давно потерялся двоих этих след.
А он её звал самой милой, единственной.
Но время текло... Никого уже нет.
Сейчас этот слог старомодным покажется.
И пусть пожелтели страницы весьма,
Но сердце тем строчкам поверить отважится.
А, значит, мне будет всю ночь не до сна.
И пусть пролетели года и столетия,
И нам неизвестен сейчас адресат.
Но я над строкою заплачу доверчиво,
Как плакала женщина сто лет назад...