Прости за то, что я была,
за то, что не сложилось,
что я, сгоревшая до тла,
в ладонь твою ложилась
то серым пеплом, то звездой,
сорвавшейся умышленно;
за то, что я шептала "мой",
хоть знала, не услышишь ты...
Прости, что за окном весна
меня совсем не радует,
за то, что не моя блесна
цепляет твою радугу;
прости за то, что маков цвет
сегодня цвет карминовый,
а с губ сорвался не "привет",
а поцелуй малиновый...
Прости за холодность мою,
за то, что явно не до сна,
я на краю опять стою,
упёрлась в грудь твоя "весна";
хочу взлететь, но камнем вниз,
саму себя врачуя этим,
"любовь" запишем в эпикриз
и запечатаем в конвертик....