Этот снег, словно мантра,
летает, витает над миром,
Пишет белым по белому
светлую повесть зимы.
Одевает в меха то,
что было раздетым и сирым,
прячет осени след,
укрывая поверхность земли.
Этот снег невесом,
оттого он не падает сразу.
А, кружась мошкарой
возле света ночных фонарей,
оседает искрясь,
рассыпаясь на бисер и стразы,
и шедевры рождает
для лучших своих галерей.
Этот снег и покой,
как врачи, над душою колдуя,
дарят светлые сны.
Ну, а где-то, в краю у творца,
белый ангел, тайком,
на шары одуванчиков дуя,
с неба, зонтиков пух
посылает неспящим сердцам.
Этот снег, эту взвесь,
этот флёр ниспадающий свыше,
эту сказку, что ночь
рассказала в тиши фонарям,
я тебе подарю.
Ну, а ты…
Ты однажды услышишь,
как синицы в саду
разболтают о том снегирям.
И каст восхитительный!!!