Они мне скажут, что не ты
под бледноликою луной
несла те жёлтые цветы
в знак, чтобы встретиться со мной;
а я писал в ночи роман,
лежали тени у стола,
и как желаемый обман,
на строки роза прилегла…
Открытая книга,
два вздоха, два вскрика,
прощающий взгляд
и слова невпопад…
Под сердцем тревога,
по лунной дороге
идёт верный пёс,
а с ним Понтий Пилат…
Огонь к рассвету догорит,
а в нём и роза, и листы,
моя душа мне говорит,
что не сгораешь только ты;
в окно вползает чёрный спрут,
и не спасёт уже свеча,
ну вот, они за мной идут,
я рву страницы сгоряча…
Сгоревшая книга,
как злая интрига,
больничный покой
и в саду листопад…
Прощай же, тревога,
по лунной дороге
идёт верный пёс,
а с ним Понтий Пилат…
Ах, что мне дьявол, что мне Бог,
финал любви всегда один,
в какой войти из двух миров,
наверно в тот, что нелюдим;
и там в чертогах пустоты
под бледноликою луной
увидеть жёлтые цветы,
чтоб снова встретиться с тобой…
Прочитана книга
от вздоха до вскрика,
прощающий взгляд,
вновь зацвёл виноград…
Как надо немного,
по лунной дороге
идёт верный пёс,
а с ним Понтий Пилат…