Дыхание розы подобно морозу, а снег
ложится в ладони и греет озябшие руки,
покой на часах иногда переходит на бег,
опять оставляя душе обречённость на муки…
Утешимся кофе в беседке, с павлиньим хвостом
беспечно играя, как дети на тёплой картине,
пусть бабочка пляшет и пляшет со мной под мостом,
не зная о смерти, живущей в простой паутине…
Поверь, что не надо смотреть по ночам в зеркала,
там можно увидеть себя и в тот миг удивиться;
а если появиться та, что когда-то звала,
то стоит с поверхностью зеркала полностью слиться…
Дыхание розы похоже на грёзы, а снег
ложится в ладони и греет замёрзшие пальцы,
каким одиноким и долгим казался нам век,
мы шли сквозь него, а про нас говорили – скитальцы…
И дым папиросный, как дым пароходной трубы,
был больше приятен, чем сладость заморской конфеты,
да, вроде бы нет между нами ни ссор, ни войны,
а я всё шепчу, просыпаясь: - «Любимая, где ты?»