Как будто в кресле пилота,
какой-то странной машины, летящей на свет,
я убеждаю кого-то,
что в этом мире любви без потерь уже нет;
всё остальное лишь сказки,
их написал сумасшедший на лицах страниц,
и боль разбрызгала краски
по журавлиной спине да по крыльям синиц…
Из дома старого Бога,
давно уже не течёт и не пахнет весна,
мы всё стоим у порога,
и протираем глаза, пробуждаясь от сна;
когда откроются двери,
войдём опять и закатим вдвоём новый пир,
но нет любви без потери,
и в этом в тысячный раз убеждается мир…
Прошу, не тронь мою веру,
пусть остаётся святой, и как раньше – чиста,
я пересёк стратосферу,
чтоб поцелуем закрыть дорогие уста;
в век молчаливых решений
мы родились, но поспорю, что он не для нас,
и глубину отношений
я вновь приму за любовь твоих ангельских глаз…
Как будто в кресле пилота,
какой-то умной машины, летящей на свет,
я всё мечтаю, что кто-то
мне просто скажет, поверь, но потерь в любви нет;
и пусть опять сумасшедший
напишет новую сказку на лицах страниц,
а я тебе пожелаю, -
любить, не зная сомнений, преград и границ…