У любви нет другого имени,
и зовём мы её по-прежнему,
упираясь глазами синими
в обалдевшее небо нежное;
а оттуда слезинками на руку,
на ладони, чего тут мучиться,
я прошу, прилетай, пожалуйста,
может что-то у нас получится…
Может, станем друг другу близкими
до конца, пока дышим поровну,
осыпая дорогу письмами,
мы не корм, подходящий ворону;
всё у нас, я надеюсь, сложится,
и сквозь сложность, но всё же слюбится,
по асфальту листва осенняя
вот уже, словно в вальсе, кружится…
А я без тебя – угасающий свет…
Но поверь, ещё нет, мне не так много лет…
А ты без меня, как в пустыне вода,
лишь твою красоту не уносят года…
У любви нет другого имени,
и мы ей позволяем странности,
понимая, что быть любимыми,
словно море огромной радости;
но печали под сердцем плещутся,
будто рыбки в твоём питомнике,
образ твой – столь Желанной Женщины,
в мной неизданном многотомнике…
Запятые там спорят с точками,
и цепляясь за что-то важное,
ты и я признаёмся строчками,
что бывает любовь – отважная;
что бывает порой несмелая,
робко жмётся в углу и мается,
обретя половинку сердца,
тут же с ней до утра ласкается…
А я без тебя, как птица без крыл,
но буду любить, пока хватит сил…
А ты без меня – бессонная ночь,
гони же скорей сомнения прочь…