Признание в любви!

Командировка моя закончилась. Купив билет, я едва успел заскочить в отходивший поезд. За столиком моего плацкарта сидел мужчина. Он кивнул мне головой и предложил сесть. На столике стояла бутылка «Киндзмараули» и несколько яблок.
-Посиди со мной,- предложил он.
-С виду, нормальный мужик. Почему не составить компанию,- подумал я. Присел за столик.
-Давай за знакомство?
-Давай, - ответил я. Выпили. Он налил еще по -чуть-чуть.
-Выпьем за мою любимую,- предложил он короткий тост.
-За любимую, – поддержал его я. Выпили.
-И-и-эх, как я ее люблю, если бы ты знал. Он немного помолчал.
-Нет, ты не знаешь… Вот и сейчас еду на встречу с ней… А в душе праздник. Хорошо мне от мысли, что скоро с ней увижусь. Давно я ее люблю. С каких лет точно не помню, но, кажется, что всю свою сознательную жизнь. В молодости любил как-то бесшабашно, весело мне было от этого чувства. С годами бесшабашность проходить стала, а тепла в душе стало больше к ней. Раньше думал: любовь – это свойство молодости, а получается, что, когда уже и не молод, это чувство живет и заявляет о себе каким-то душевным трепетом. Он замолчал. Желая поддержать разговор, я спросил: «Позвольте спросить, где Ваша ненаглядная живет? Далеко Вам еще до нее ехать?». Он посмотрел на меня. Улыбнулся.
-Так она теперь везде, по всей России – матушке.
-Вы о чем? Я непонимающе уставился на собеседника.
- О весне, дорогой мой, о весне. Он дружески похлопал меня по плечу.
-А я, признаюсь, думал, Вы о женщине говорили.
-А чем весна не женщина? ... Как она волнует нас мужчин, когда она приходит. Мы же становимся другими людьми.
-Ну, Вы меня и разыграли! Ну, Вы и, даете… Очевидно, вы на следующей станции сходите? Весна за окном…
-Да, нет, - довольно серьезно ответил он, - конкретно здесь ее нет.
-А где же она,- с улыбкой спросил я.
-Да, есть у меня одно заветное место. И в эту пору весна там. Сразу ее не увидишь. Но обязательно ее почувствуешь. Вот в прошлом году зашел я тихонечко на поляну, стою и чувствую: здесь она. Такой аромат вокруг, вдыхаешь до головокружения. На краю поляны зацвела золотистая верба, пчелы гудят, по низу между деревьями нежная медуница… Возле небольшой лужи от растаявшего снега раскрылась мать и мачеха. На ней бабочка-крапивница. Поднимаешь глаза кверху, а за ветками берез голубые глаза весны… Раз, и нет их. А она уже легким теплым ветерком коснулась щек моих, взъерошила волосы и упорхнула. Спряталась. А запах ее остался. Сердце бьется… Господи, какой парфюмер придумал такие ароматы? ... Мы же просто сходим с ума от этих запахов весны. Так бы и закричал словами псалмопевца Давида: «Подкрепите меня вином, освежите меня яблоками, ибо я изнемогаю от любви…». Но не кричишь, потому, что и кричать не можешь от избытка чувств, какие и словами выразить невозможно. Так бы и вдохнул всю эту весну в себя, и умер на вдохе от изнеможения. Но стоишь, и, счастлив, что жив, и что встречаешь новую весну своей жизни…
Года идут. Я становлюсь все старше, а весна все так же молода и свежа, как и тогда, много лет назад. И все так же кружит мою седеющую голову. И мне только остается снова и снова признаваться ей в любви…
Мы оба замолчали, смотрели в окно. Подошла проводница, предупредила, что впереди моя остановка. Вставая, протянул руку попутчику: «Спасибо за угощение. Удачи Вам». «И Вам всего доброго»,- ответил он. Я вышел из вагона. Поезд, лязгнув железом, стал набирать ход, увозя на встречу с весной моего необычного попутчика.
Поспешил и я навстречу к своей «весне», которая ждет меня постоянно из бесконечных командировок уже более тридцати лет...

Фото и текст автора.
Музыка инет.