Снимаю свой убор, непризнанный поэт.
Ведь ты избрал не мота шик, а паперть
И каменистый путь, не лаковый паркет.
Зато бродяга - друг твой, будет насмерть.
Неискушённый зритель чужд и мало рад,
Метаморфозы слов сожгут сомненья…
Теперь меж вами нет различия, преград.
То, лекарь душ - пиита вдохновенье.
Душа поэта –
звуков обертоны,
Цветов и мыслей
творческий союз,
Слова и чувства
слишком многотонны –
Подчас в строку
их уложить боюсь...
Но... тонкой вязью,
вопреки сомненьям,
Легко стихи
слагаются мои...
Вы назовёте это
Вдохновеньем?
Нет, это в сердце
пели соловьи...