Всё пенится в туманах майи,
всё тает, плавится, течёт,
где сон рождений навевая,
безликость морока влечёт
игрой событий-флуктуаций
и облекает в бездну дыр.
Но вся динамика абстракций
не для души с огнём стихир!
Не праны дух в моём дыханье,
когда я тишь речную пью
или когда под облаками
с весенней птахою парю.
Или над древними лесами
в сиянье облачных громад
зорь упиваюсь голосами,
зовущими во Киев-град.
Дух Лукоморья в альвеолах,
когда вдыхаю сосен шум,
пью пенные морские волны.
Их русским духом я дышу,
когда от красного светила,
объятый ласковым лучом,
я в ветра духовую силу
вхожу дыханием-плечом
крест свой нести сквозь боль и раны,
огонь Креста вливать в стихи…
Не в наваждениях нирваны
Дух Истины.
– В огне стихир!