Очаг культуры.

Каждую пятницу, словно по нотам,
Мама с сынишкой сбиваются с ног,
Папа опять не явился с работы.
Где его носит непутного бог?
Мы ж собирались поехать на дачу
На электричке пятичасовой.
Он в Третьяковку урыл, не иначе,
Или в театр Большой.

В Пушкинском, есть вероятность, музее
Изобразительных скрылся искусств.
Ждут его близкие, как Одиссея,
Попридержать мог сегодня искус!
Перед ребёнком и то неудобно,
Сына дороже ему Тициан!
Тридцать пять лет, а ведёт себя словно
Десятилетний пацан!

Вспомнила! Только сегодня во МХАТе
Чьи-то гастроли с Израиля аж!
Вот где скрывается подлый твой батя,
Свой наполняя духовный багаж!
Вкус его вишь ли изыскан и тонок,
Эгоистичный характер к тому ж,
Подозревала, что он – поросёнок,
А не отец и не муж!

Тяга к искусству откуда такая?
Ведь из глубинки приехал в Москву,
Слесарь отец, мать доярка простая,
Оба без среднего по существу.
Надо же было по фото влюбиться!
Письма писал – не связать пары слов,
Вот как в людей превращает столица
Провинциальных козлов!

Каждую пятницу, вот уж три года,
То планетарий, то Баха концерт,
То, что смотреть у простого народа
И за бесплатно желания нет.
Я, коренная москвичка, ни разу
Не посетила театр (ТЮЗ не в счёт),
Он же как губка впитал всю заразу,
Хрен ли, духовно растёт!

Что ж, собирайся сынок, грядки тяпать
Будем вдвоём, как всегда, мы с тобой.
Видно придётся простить, раз нам папа
Интеллигентный попался такой…
Скажет подружке отец в это время
В рюмки «Кварели» разлив при свечах:
- Как ни крути, а Москва не деревня,
Это культуры очаг!

11. 11. 2010.