Эмигрантская тоска

Париж. Ресторан «Максим».
Играет музыка и плавает дым.
Два эмигранта в тёмном углу
Тихо грустят за Россию свою.

Белый рояль в середине стоит.
Негр там что-то наигрывает.
Хмель, грусть, музыка, звон –
Всё это наводит на мысль о былом.

- Пал Палыч! - вдруг начал вздыхая один, -
Неужто, что было в России, то – быль?
И небо, и люди, и наш русский лес...
Неужто не сказка, не сон это? Здесь

И русского слова не слышишь нигде.
Чужие всё морды снувают везде.
Тоска тут така предо мною стоит,
Что хочется снять шаровары свои,

Залезть вот на этот вот белый рояль
И, пёрнув разок, облегченно посрать.
Другой понимая кивнул головой,
Высказывая свой ответ. Вот какой:

- Василий Василич! Конечно, ты прав.
В душе у меня точь такие дела.
Но разве здесь кто-нибудь это поймёт?
- Да, - согласился другой, - не поймет.