31 августа (из старых записей)

Моим стихам, написанным так поздно,
Что я уже узнал, о том, что просто

Встать слепо на учёт на белом свете,
Чтоб заслужить почёт и долголетье,

Моим стихам, написанным на случай,
Что и не знал я, что, быть может, лучше

Мне сесть в свою лохань под парус белый
И унестись в село, где солнце село,

Моим стихам, написанным бесстрастно,
Покорно и нецелесообразно

Не отыскать заветного ключа,
Ропща на истину и истину ища,

Но им идти на вещий гам и ропот:
Предвосхищение плюёт с горы на опыт,

Голодный кот аквариумных рыбок
Не предостерегает от ошибок...

Случилось всё не так, как мне хотелось
И от пощёчины моя рука зарделась,

Но в этот день, я с жизнью подружился
И у неё цветенью научился,

И с той поры, написанное мною,
Зову я не стихами, а листвою...

Прибитый неусидчивостью к ложу,
Лежу, дышу, гляжу и рад, что всё же

Под юбкой не искал у жизни счастья,
А взял взаймы у лета горсть сейчастья,

Что к осени моя листва сгорела:
Взрывоопасна смесь души и тела.