Давят очки переносицу,
Чистый листок тереблю.
Слов мельтешащую конницу
Снова пером приструню.
Быстро чернила впитаются,
Почерк сегодня негож.
Прошлая жизнь вспоминается:
Как на слепца был похож…
Кто их читатель - без разницы.
Может его и не быть.
Знаю творенья останутся;
Их шлифовать и кроить.
Разве допрыгнуть до классиков?
Цели такой не стои?т.
Спеть как Есенин - фантастика.
…Низкого ранга пиит.
Просто и точно написано.
Светлый талант был Сергей.
Каждая строчка пропитана
Соком природы очей.
Строф не найти недосказанных,
Мыслей не ясных нема.
В них перемены показаны -
Истины взгляд из вина…
Давят очки переносицу
Серых пятнадцать уж лет.
Столько же творчество просится
Выйти на белый, на свет…
Столько же руки стараются
Гриф на гитаре ласкать.
Музыке всё подчиняется -
Песен-детей умножать…
Вот же Есенин, поэтище.
Пел, как дышал. Обожал
Матерь-Россию, убежище.
Только её воспевал.
Словно липучка, фантазия -
Так же, как он, написать.
Знаю, по жизни обязан я
Путь на олимп сокращать.
Радовать руки и голос свой
Новой музы?кой простой.
Жизни контрастные полосы
В музе сжигать берестой.
Дом под холмом как пристанище.
Книгу мусолю его…
Был же Есенин, талантище,
Вот бы ещё одного…