Здесь у каждого свои мысли –
закромами зависших писем:
прививают повадки лисьи,
прячут тень за седьмую печать.
Начиная не то, чтобы с правой,
принимают стальные оправы.
Кто-то стукнет за стенкой: «так надо», –
тот, кто просто умеет молчать.
Есть у каждого в небе птицы,
перелистывают страницы:
этих мечт перечесть – не сбыться,
и не нужно себя пытать.
Позвонками скребутся кошки,
словно тело не с той обложки...
Привыкаю... но понемножку
забываю, как, в прошлом, летать.
И неплохо, быть может-то, в целом,
в подворотне, зимы пробелах,
скажут «глупо», подумают «смело» –
танцевать, да по тонкому льду.
Щедрый мир... всех рассветом встречает:
делит поровну – «чёрным» и «белым».
Я, конечно же, понимаю
(в эти игры-привычки играя),
что совсем не из волчьей стаи,
чтобы скалиться на луну.
Вопреки всем земным «неповерьям»,
есть весна, что стучится за дверью –
тихой в сердце звенит капелью,
в танце аистов на лугу.
Там, где солнце в зените мая,
там, где небо не чертит края.
Как из плена чужого рая,
отрастив себе новые перья...
я однажды отсюда сбегу...
Выбрал время послушать еще парочку ваших вещей. Что могу сказать по этой? То же самое, что написал в прошлом комменте на другую вашу песню- вам бы машину времени, да рвануть с этими песнями в другое время. На руках бы народ с восторженными воплями носил, не позволяя ступить на грешную землю. А сейчас вижу пять-шесть комментов. И, как правило, от своего брата -музыканта. Тех, кто понимает уровень ваших работ.