Ты спешишь домой, сжимая в руке
дезодорант. Твой приятель следит вдалеке
за тобой, за мной, думая, что я
тот самый маньяк, который в этих краях
замечен был неделю назад
или две, или три, как говорят.
И этот герой прерывает мой путь.
Хватает за руки, толкает в грудь,
кричит: «Помогите», дышит в свисток,
летит в милицию наискосок.
Они выбегают и схвачен «маньяк».
И некому сказать, что всё не так.
Ты приходишь утром в модном пальто,
пишешь бумагу, что я не тот
за кого себя выдал, вносишь залог,
дразнишь меня очертанием ног.
И вот мы выходим на сонный проспект
с единственной целью: купить сигарет.
И тут наконец появляется он –
с мордой в маске – маньяк чемпион.
Он прикинут, что надо, будто мальчик playboy.
Он нас приглашает пойти к себе домой.
Но мы ответим насильнику: «Нет!
Мы просто вышли купить сигарет».
Ты спешишь домой, сжимая в руке
мою руку. Идём, как всегда, налегке.
Две пары ботинок – цок да перецок.
Прости, дорогая, что я не смог
поймать машину, зато в ми-мажор
я тебе сыграю рок-н-ролл.