Шепчут линии на руке:
Не успеть тебе, не успеть
Только разве что песню допеть
И знакомой дорогой в ад
А в палате за номером шесть
На оконной решетки крест
Помолиться и ждать чудес
Ждать и ждать, столько лет подряд
Жизнь поэта - перечеркнутой строкой
Встать до света и не чувствовать покой
Сигарета и потрвейн, ночь в предшествии ненастья
В голубую ленту вен по игле струится счастье
Быть бы лету - да непогодь
Светлячков, словно звезды, в горсть
И на небо, там где Господь
Да они вряд ли долетят
Ведь не вынут последний гвоздь
Ну а гости кричали: тост
Толи шут, толи званный гость
Толь вино поднесут, толи яд
Ты и рад бы прожить как все
Не на встречной чтоб полосе
Только где он, тот чудный свет?
Маяки лишь мигают в ряд
Да заглянет еще сосед
С папироской, навеселе
Огонек твой держа в руке
Хмыкнет: что, рукописи горят?
Что стихи твои? Пряник? Плеть?
Раз не выть с тоски, так уж петь
И оркестр зажжет свою медь
Ну скажи, ведь не зря, не зря
Наша жизнь как и наша смерть
Смех сквозь слезы, известно ведь
Тот, с балкона шагнувший вверх
Мокрой розой упал ноября
Не - я в эти заморочки вообще не лезу - это не моя прерогатива
я - тока тексты.
Точнее - стихи
Даже сама иногда удивляюсь, как композеры-исполнители умудряются их спеть)