Он был недоволен советской эстрадой
И взяв у подруги губную помаду,
Не раз выводил на стекле - Дайте рок!
Мне так опостылела музыка ног!
И нервы - взведённый курок.
Подруга смеялась - Отчаянный малый!
Чего не хватает - почёта и славы?
Играй, то что все и не лезь на рожон!
Да нужен кому этот рок? Ты смешон!
Иди, покури на балкон.
И друг намекал о суровых законах.
А он на гитаре играл в переходах.
В немом восхищении слушал народ,
Как музыка в клочья традиции рвёт.
И вот он - судьбы поворот!
Поклонников толпы, поездки, концерты.
От юных фанаток записки, конверты.
Так слава накрыла его с головой,
Но он не поддался, остался собой -
С открытой и чистой душой.
Он помнил помаду, насмешки кривые,
Друзей музыкантов улыбочки злые...
От бритвы по венам гитара спасла
И выбраться к свету она помогла.
Он верил, что рок - навсегда!