И будут ходики стучать – Тик-так,
И надо бы ложиться спать Никак.
Всё не допишутся стихи Ему,
И не рифмуется “прости” К “люблю”
А ночь сгустилась и звенит В ушах,
И мишка плюшевый грустит В руках,
Ведь холод уличный в душе Давно,
И как эскиз в карандаше - Окно.
И он, наверное, не спит Сейчас,
И, значит, курит и молчит О нас
С балкона смотрит на Москву Родной,
Ах, как же хочется к нему Самой.
Коснуться пальцами щеки – Не брит?
Услышать сердце как в груди Болит,
И успокоить и прижать К губам,
И лишь его покорной стать Рукам.
Чтобы опять вернулся смех К нему,
И может быть сказать при всех: Люблю!
Или тихонечко шепнуть: Ты мой
И стать ему когда-нибудь Женой.
Но завтра будет всё не так: Прости
И волю сжав свою в кулак – Не жди
Я напишу тебе потом, Поверь
Нам не получится вдвоём Теперь