-- : --
Зарегистрировано — 123 283Зрителей: 66 383
Авторов: 56 900
On-line — 4 678Зрителей: 890
Авторов: 3788
Загружено работ — 2 121 122
«Неизвестный Гений»
Осенний сон
Пред. |
Просмотр работы: |
След. |
02 апреля ’2012 16:16
Просмотров: 23374
Осенний сон
Музыка – А. Джойс
(1913 г.)
Слова – Б. Пахомов
Исполнение – Б. Пахомов
Дед мой, в жатву, выпил с устатку
И, прилегши, в сон впал дурной:
Рвутся от взрывов нивы и хатки,
Он же - в болоте с винтовкой одной.
Вот он, милуясь с бабкой моею
Там, на болоте, винтовку пинал.
А тут - ворона: “Скорее, скорее!
Скорее милуйся. Ведь завтра – война!”
Ах ты, серая! Толоконная!
Вот накаркала: немцы. Окоп!
Возлежал мой дед под иконами
Через год с небольшим. От болот.
Сизый поп кадил над ним ладаном,
Кадил мерно, привычно шепча…
А потом зажглась в пункте заданном
Вся в слезах от потери свеча.
С тех пор совсем лет чуть минуло,
И снова – война! Снова – война!
Вновь навела на нас стальное дуло.
Ах, ненасытная ты, ты, сатана!
И вот отец мой пошел тропой деда:
Тот же тут немец. И тот же окоп.
Но среди пуль он дошел до Победы,
Чтоб я не плакал, смеялся я чтоб.
Но запомнил я боль-руины сел,
И развалины городов.
Не по-детски я пережил то все
Вместе с криками-плачами вдов.
И по осени, когда лист шуршит,
Когда нивы идут на покой,
Укрываюсь я, весь в годах, в тиши…
От судьбы от моей от такой.
02.04.2012 г.
Музыка – А. Джойс
(1913 г.)
Слова – Б. Пахомов
Исполнение – Б. Пахомов
Дед мой, в жатву, выпил с устатку
И, прилегши, в сон впал дурной:
Рвутся от взрывов нивы и хатки,
Он же - в болоте с винтовкой одной.
Вот он, милуясь с бабкой моею
Там, на болоте, винтовку пинал.
А тут - ворона: “Скорее, скорее!
Скорее милуйся. Ведь завтра – война!”
Ах ты, серая! Толоконная!
Вот накаркала: немцы. Окоп!
Возлежал мой дед под иконами
Через год с небольшим. От болот.
Сизый поп кадил над ним ладаном,
Кадил мерно, привычно шепча…
А потом зажглась в пункте заданном
Вся в слезах от потери свеча.
С тех пор совсем лет чуть минуло,
И снова – война! Снова – война!
Вновь навела на нас стальное дуло.
Ах, ненасытная ты, ты, сатана!
И вот отец мой пошел тропой деда:
Тот же тут немец. И тот же окоп.
Но среди пуль он дошел до Победы,
Чтоб я не плакал, смеялся я чтоб.
Но запомнил я боль-руины сел,
И развалины городов.
Не по-детски я пережил то все
Вместе с криками-плачами вдов.
И по осени, когда лист шуршит,
Когда нивы идут на покой,
Укрываюсь я, весь в годах, в тиши…
От судьбы от моей от такой.
02.04.2012 г.
Голосование:
Суммарный балл: 10
Проголосовало пользователей: 1
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Проголосовало пользователей: 1
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Трибуна сайта
Наш рупор
Там, на болоте, винтовку пинал.
А тут - ворона: “Скорее, скорее!
Скорее милуйся. Ведь завтра – война!”
ПРекрасное произведение! Понравилось! Удачи Вам автор!