А за моим окном темно,
И звезды скрыли облака.
Судьбы моей веретено
Свою кудель прядет пока.
А я, озябнув на ветру
Житейских бурь и передряг,
Портвейн в фужер себе плесну,
А лучше бы налить коньяк.
А где-то старый саксофон, роняя звуки в тишину
Поет волнам, как он влюблен в грозу и раннюю весну
Суббота. Вечер. Выходной.
В душе осенняя хандра,
Шумят соседи за стеной,
Гулянка длится там с утра"
Я мог бы запросто зайти.
Но балаган мне ни к чему.
Мне важно чтобы не затих
Тот саксофон и моря шум.
Чтоб этот старый саксофон, роняя звуки в тишину,
Хрипел, что был и есть влюблён в грозу и раннюю весну.
А за моим окном темно,
И звезды скрыли облака.
Судьбы моей веретено
Свою кудель прядет пока.
А я, озябнув на ветру
Житейских бурь и передряг,
Портвейн в фужер себе плесну,
А лучше бы налить коньяк.