Натянул на свои плечи я
Маскировочный халат.
Ни глагола, ни наречия –
Беспросветный русский мат…
Путь, осколками отмеченный,
Да воронками могил…
Кто живой – тот изувеченный,
И кругом – одни враги.
И есть, куда идти,
Но кровь слепит глаза,
И на ногах висит
Пудовая кирза…
Я впервые в окружении,
Но ефрейтор мне сказал,
Что нас всех по возвращению
Ожидает трибунал.
Выход есть из положения –
Или плен, или расстрел –
Но лежим мы без движения
Грудой чьих-то бывших тел.
И есть, куда идти,
Но нету сил в ногах,
И автомат к груди
Приковывает страх.
Вдалеке гремят орудия,
Занимается рассвет.
Политрук, штыком орудуя,
Зарывает партбилет.
Только зря, бедняга, мается,
Ковыряя перегной –
Он надолго здесь останется
Вместе с пулею шальной.
Хоть есть, куда идти,
Мы прячемся во мрак –
Своих здесь не найти,
А враг придет и так.
Нам бы всем бы – в наступление,
Чтобы всех накрыло враз!
Вот тогда об искуплении,
Может, вышел бы приказ.
Но лежу в болотной жиже я –
Силюсь голову поднять.
Гимнастерка – грязно-рыжая –
Надо б было постирать…
И есть, куда идти,
Но вот вопрос – куда?
У всех свои пути,
У всех своя беда…