В пыли веков, на чердаке,
В забытом кем-то пиджаке,
Как в оригами сложен треугольник.
На пожелтевшем, в клеточку листе,
С изгибами, затёртыми до дыр,
Едва читался текст в карандаше,
Письма пришедшего с войны.
Сейчас затишье, ждёт письма боец,
Но скоро бой, быстрей б войне конец,
Теперь не знаю я когда смогу черкнуть вам пару строк,
Сказать, что Вас люблю.
Припев:
Ты, милая, детей побереги,
Себя хотя б немножко пожалей.
Вот скоро возвратимся мы с войны,
И счастливы как прежде будем мы.
А сыну, милая, скажи,
Пусть не герой я, но не трус,
И я за Родину стою,
Чтоб ты, сынок, счастливым рос.
Дочурку нежно от меня ты поцелуй,
Она ж ещё не понимает вовсе,
Дай бог, чтоб в памяти её,
Отрезок этот жизни стёрся.
А дальше слов нельзя прочесть,
Тут столько капель слёз, не счесть,
Она его у сердца хранила до конца,
Запомнив на всю жизнь черты любимого лица.
Припев:
Ты, милая, детей побереги,
Себя хотя б немножко пожалей.
Вот скоро возвратимся мы с войны,
И счастливы как прежде будем мы.
И счастливы как прежде будем мы.
В пыли веков, на чердаке,
В забытом кем-то пиджаке,
Как в оригами сложен треугольник.
На пожелтевшем, в клеточку листе,
С изгибами, затёртыми до дыр,
Едва читался текст в карандаше,
Письма пришедшего с войны.
А дальше слов нельзя прочесть,
Тут столько капель слёз, не счесть...
Сколько подобных писем, политых слезами... никакими цифрами не исчислишь... Совершенно истончившихся и похожих на тряпочки... хранимых у сердца... от самых любимых...
А ведь им тоже хотелось вернуться... обнять своих близких... любить, растить детей...
Очень достоверное проживание, Марат... Каждая клеточка буквально набухает болью от прослушивания... Постоянно занимаюсь военным поиском, сталкиваюсь с этой болью каждый день... c документами из госпиталей с описанием ранений... с записками солдат, хоронивших своих друзей, с подробностями, кому и как досталось... с рассказами, как в шоке человек, почти мёртвый, мог ещё что-то делать и говорить, сам не осознавая этого... кого и как завернули, когда клали в могилу...
И перед глазами стоят фотографии тех, кого искала... присылаемые часто родными... Они будто помогают мне сами раскрыть тайну их гибели, ведут проторенными тропами...