Ты помнишь, Вера,
наш полынный склон?
Почти два века
горько пахнет он.
Зачем (ты знаешь!)
я загнал коня?
Ты вышла замуж,
чтоб любить меня.
Одна ты знала,
вправду я – какой,
когда стучало
сердце под рукой,
когда скрипело
летнее окно,
когда шипело
светлое вино,
когда белела
ты ночным лицом,
когда велела,
как перед концом:
«Что хочешь делай –
я твоя! – со мной,
мой рыцарь смелый,
мой гусар хмельной,
молва – химера,
я тобой жива…»
Я помню, Вера,
все твои слова.
Не помнить рад бы
в гибельной сети,
но, как две клятвы,
губы на груди.
Любовь – премьера, а не эпилог.
Тебя я, Вера, зачеркнуть не смог
ни менуэтом на балу любом,
ни пистолетом над холодным лбом.
Слепила очи, где бы ни был я,
светилом ночи родинка твоя.
И неизменно – суть их такова –
звучали, Вера, мне твои слова:
«Что хочешь делай –
я твоя! – со мной,
мой самый первый…истинный…не мой»
Послушай, Вера,
правду слов своих.
Почти два века
ты мне шепчешь их
прощальным ртом,
не пропустив ни дня,
на склоне том,
где я загнал коня.
Свидетельство о публикации №346968 от 20 ноября 2020 года