1.
Ты теперь приходишь только во сне —
неожиданно, всегда невпопад…
Ты нисходишь, как сентябрьский снег
в золотой и позаброшенный сад.
Ты моё тихонько гладишь лицо,
что-то шепчешь… голос твой невесом…
Я пытаюсь разобрать хоть словцо,
но на этом мой кончается сон.
2.
Просыпаюсь. На часах — где-то час,
до утра — ещё пол-жизни… Живу.
Ветки тополя в окошко стучат —
как некстати этот звук наяву!
Он ворует у меня тишину,
он срывается, как гром по весне,
он в который раз мешает уснуть
и с тобой наговориться во сне…
Припев:
Приходит день, и я держусь
который год, который год подряд,
но прописалась в сердце грусть,
и ночь похожа на «Чёрный квадрат»…
Вот я тоже так думаю - поют, и славно, и хорошо! Но мне тут постоянно зёрна сомнения сеют. Говорят, что известные, раскрученные композиторы никогда не возьмут в работу текст, если на него уже кто-то написал песню. Но вот парадокс - тексты от неизвестных и незнакомых стихотворцев им не нужны, они все со своими работают. Вот и получается: там своя свадьба, а у нас, у неизвестных гениёв - своя. И мы никогда не встретимся... Как две колибри, которые тоже никогда не встречались...
К слову сказать...
Недавно тыкал перед сном кнопки на пульте от телика и попал на выступления Киркорова...
Послухал пару песенок...
Осчусчение такое, что тексты к его песенкам написали тинейджеры с НГ....
Ну, вот и хорошо...
Пускай поют...