Одинок и простужен,
Ветер листья уносит.
За твоим окном - стужа.
За моим окном - Осень.
Что-то важное знает,
Машет бледной рукою.
Уходить не желает,
Не находит покоя.
Помнишь, как мы когда-то
Белого снега ждали.
Осень не виновата,
Просто мы ждать устали.
Просто грустили слишком
Там, где грустить не надо.
Я оказался лишним.
Осень не виновата.
Смотрит пристально в окна.
Что-то ищет и ищет.
Вся до нитки промокла.
Притворяется нищей.
Понимания просит.
Отражается в лужах.
За моим окном - Осень.
За твоим окном - стужа.
Осень не виновата,
Просто мы ждать устали... Как часто, когда у нас что-то случается не так, мы виним все, только не себя, а ведь, наверное, мы ... устали
Печальна история, и все же свет любви, который согревал, струится в этих стихах, в этой песне! Все так проникновенно романтично и с нежной памятью о любимой, любимом...
Ух ты!!!Так я это утаскиваю? Приятно вечерком под миску тёплого молока...ммм...
Каюсь имею слабость к грустным осенним песням. Особенно когда голос очаровывает какими-то интимно-доверительными интонациями...А слова рассыпаются в образы ,играют и переливаются всеми оттенкам листопада...Ой кажись опять проще сказать не смогла( Эх болезнь моя...
Как хорошо... Эта песня из тех, что остаются, когда уже не звучат... И слова, и мелодия, и голос... утешают, успокаиваяют... Их хочется петь, потому что с ними хорошо...
Как все-таки об одном и том же можно по-разному. О встречах и расставаниях, о несовпадениях в чем-то. Можно быть Кипеловым, а можно - Киркоровым.Это, как говорится, кому что нравится. Мне нравится не просто непохожесть, а некая особость автора, некая форма творческой свободы, подкрепленная талантом. И соавторы соответствующие: думающие и заставляющие думать, прислушиваться к своим ощущениям. Спасибо за это удовольствие!
и снова я где-то... как-то.. потерялась и не успела к моим любимым... Виновата..
Как я вас люблю!!!! Готова повторять это снова и снова!!!
Падает снег... С чего бы
Вспомнилась эта осень?
Ты виноват немного,
тайный агент ноль восемь...
Где тебя снова носит?
И ни звонков, ни писем...
Жаль... что опять не спросят:
Откуда, мол, шуба лисья?..
Вся до нитки промокла.
Притворяется нищей.
Понимания просит.
Я оказался лишним..
Осень не виновата.