"Прилив"

Прилив
Сл. Иосифа Бродского
Муз. Владимира Буслаева

В северной части мира я отыскал приют,
В ветреной части, где птицы, слетев со скал,
Отражаются в рыбах и, падая вниз, клюют
С криком поверхность рябых зеркал.
Здесь не прийти в себя, хоть запрись на ключ.
В доме – шаром покати, и в станке – кондей.
Окно с утра занавешено рванью туч.
Мало земли, и не видать людей.

В ветреной части мира я отыскал приют.
Для нее я – присохший ком, но она мне – щит.
Здесь меня найдут, если за мной придут,
Потому что плотная ткань завсегда морщит.
И, один приглашенный на этот бескрайний пир,
Я о нем отзовусь, кости не в пример, тепло,
Потому что, как ни считай, я из чаши пил
Больше, чем по лицу текло.

В ветреной части мира я отыскал приют.
Здесь никто не крикнет, что ты чужой,
Убирайся назад, и за постой берут
Выцветаньем зрачка, ржавою чешуей.
И фонарь на молу всю ночь дребезжит стеклом,
Как монах либо мусор, обутый в жесть,
И громоздкая письменность с ревом идет на слом,
Никому не давая себя прочесть.