Я видел, как плачут на кладбищах вдовы,
Их скорбные лица немы и суровы.
Их нежные руки давно уж в морщинах,
Я видел, как плачут они о мужчинах.
Но рядом лицо молодое, в печали,
"То, с матерью дочка",- подумал вначале.
Но вижу кольцо на руке золотое,
И орден сжимает, дрожащей рукою...
А взгляд, устремлённый её через горе,
Направлен туда, где афганские горы.
Туда, где за белою дымкой тумана,
Погиб её муж, от гранаты душмана.
Я видел, как плачут на кладбищах вдовы,
Их скорбные лица немы и суровы.
И видел средь них я, в косынках чуть мятых,
Вдов юных, рождённых в шестидесятых...
Проходят года,забываются даты,
Но снова домой не приходят солдаты.
И снова на кладбищах юные вдовы,
Их скорбные лица немы и суровы...
Давайте всех молча помянем, ребята,
Всех, кто не пришёл и сейчас, и когда-то.
Сто грамм боевых выпьем молча и стоя,
За всех, кто однажды не вышел из боя...