Если б

Если б три звучало как восемь,
Я б не ждал тебя и не плакал,
Я б забыл орфалогию чисел
И смотрел бы на небо украдкой.
Но покуда твой сон как ромашка,
Ты чиста и прозрачна как звезды.
И в связи с тавтологией жизни,
Я вникаю в твой сказочный лепет.
Из подушек и вымытых окон,
По трамвайным путям ожиданья,
Мимо праздников, мимо застолий,
Я лечу перламутровой болью.
Сквозь грехи твоих траурных песен,
Сквозь асфальт зеленым росточком,
По рукам, по глазам, по цепочкам,
Мимо времени, знаний и счастья.
От сосулек и права на память
Остается бумага и сказка,
Ощущение влажной кровати,
И портрет на стене возле шкафа.