Тетради

ТЕТРАДИ

Было чертовски холодно, а ночью ещё холодней.
Буран простудил зимовье и складку тропы разгладил.
Но, грея дыханьем руки, он вспоминал о ней
И строки чертил коряво в заиндевелой тетради…
Было чертовски жарко, как в пекле на самом дне.
Текли с макушек барханов песка калёные пряди.
А ночью рыдали шакалы. Но он всё думал о ней
И что-то писал упрямо в коробящейся тетради…

И было в упор смертельно под сполохами огней.
И падали навзничь люди - ни чести, ни славы ради.
Но в этой безумной бойне он жил мечтою о ней,
Слова выводя упрямо в обуглившейся тетради…
А в городе, где так много не пахнущих потом мужчин,
Она всё искала счастье, впустую ночей не тратя.
Какое ей, право, дело до тех, кто упрямо строчит
Свои нелепые строфы в своих нелепых тетрадях?!

И он, наконец, вернулся, угрюмый и не святой.
И встретил весной другую у зябкой озерной глади.
Но в ночи глухие помнил, что выстоял ради той,
Которой не пригодились стихи из заветной тетради….
Осыплются прахом чернила и рукописи сгорят,
Не выплачут Пенелопы очей Одиссеев ради.
Но, может быть, Книга Жизни которую вечность подряд
Всё пишется светлой болью канувших в Лету тетрадей.