Надоели вы мне, строки, в откровеньях. Вот от струн не откажусь до дней последних…

Надоели вы мне, строки, в откровеньях.
Вот от струн не откажусь до дней последних…
Что вы прётесь на листки, да в повтореньях,
Я устал от вас в закатах тихих летних.

Набегают строфы, блин, сплошные муки…
Мне б остыть, оставить сердце у причала
Под окном избы какой-нибудь старухи,
Чтобы слушало оно, а не кричало.

Сколько можно быть поэтом этим драным..?
Мне до сумерков, знать, лучше не спускаться,
Вновь строкой своей отнимут от гитары…
Во свиданье с ней заставят оставаться.

Кто-то стонет, что не пишется, не спится…
Подвезло… в окошко лишь лучи влетают.
Я ж клепаю за страницею страницу,
Содержанием своим меня пытает.