Снова дождь по окну... В раннем утре не вижу капели...

Снова дождь по окну. В раннем утре не вижу капели.
Что-то птицы тревожатся… Птицы мои оголтели…
А свиданья без встреч… как кириллица подле латыни…
Я какой-то уставший… Какой-то уставший я ныне…

Плачет утро за ночью, а день эту хмарь продолжает,
Перерывы в звонках затянулись… тоску приближают…
И свинцовые тучи помпезно плетутся, лениво…
Я сухим стебельком… у подножья желтеющей ивы.

Неуверенный шаг, и хотя я иду без оглядки.
Иль боюсь наступить вдаль идущему, в осень на пятки,
Или с криком моим не стыкуются жёлтые листья..?
То, что стало былым, сохранили лишь старые письма…

Мне б живицу на мысли, на думы мои подорожник…
Мне б неделю ещё полежать на траве придорожной,
У махристого мха в синеве от берёз насидеться,
Только изморозь дней не даёт напоследок согреться.

Снова дождь по окну… Рябь стекла будто снежная крошка.
Задержаться б ещё у рассвета в колосьях немножко,
У пыльцы трав унять переборы тревожного сердца…
А куда от зимы..? От зимы никуда мне не деться…

И куда подевалась звенящего утра бравада..?
Пусть, в последний вагон… без ступеней, вскочить бы мне надо,
Паре тёплых ночей засучить рукава, чтобы струнам
Не мешали прощаться в паренье под облаком лунным.

И какой-то туман… Взгляд плутает по мокрой дороге…
Синеву нагружают ветвей, лист встряхнувших, пороги.
И на радости прошлых мгновений я чувствую горечь,
Будто полночь вбираю… зимы нескончаемой полночь…